Urgente

Siento urgencias
de saber cuándo volverá la poesía.
Siento la vida venidera que se clava
entre los dedos,
sin poder descifrar lo que declara
lo que se aclara, lo que declara, 
lo que somete al arbitrio
de un verso de antojos
y glorias.

Cuando se despejen las costillas,
de los restos nacerá
la suerte de los pueblos
bajo la pluma del gran poeta.

El griterío que recibe al ganador,
el griterío que clama justicia.
Ambos mundos en un frasco bajo la almohada.
¿Qué hago?
Pregunto a los pocos sonidos que vagan en la noche,
perdidos en sordina en las pocas calles
que van quedando.

¿Qué se hace con las voces atrapadas
entre las amígdalas,
haces de luz entrampados
en la carne temporal?

Y la urgencia de que la poesía vuelva
se extiende 
a la cercanía del invierno,
a la proximidad de bailes 
en la ciudad vecina.
Sentir que vienen,
sentir que vienen
y necesitar sentirlos
más en las venas
más adentro de las venas.

Para eso, escribir un verso o dos
antes de que todo se muera.