Gold and Garbage

Your flesh only knows corruption.
Your nature falls for
delusional hearts.
The ones who will betray you,
you love them the most.
Bragging about your eyes
when you are blind,
bragging about your spirit
when you are soulless
will only leave you
in the middle of the road
begging for a place to stay the night.

Going back to your curses
is the only thing you know,
since you are also
disappointing as fuck. 

And go fuck her,
may her body unravel in your fingers,
and flow through them,
in pieces, 
in a foul stream,
so that you can feel
what is she really made of.

I showed you what I was made of.
Some people can't tell gold 
from garbage. 


 

Volver

Te tendré escondido
en la punta de mis labios.
Piélago de la belleza
incomprendida.
Código de vuelo de pájaro
que huye, huye, huye...
Hoy se escriben las memorias
en tu piel abierta,
en tu piel
sin máscaras.
Hoy no reclamo para mí 
tus perímetros:
me transformo en él
en un par de piruetas,
como jugando.
Te tendré escondido
en el plácido recuerdo
del entre-sueño.

Siempre serás el primero
que puso en alerta
cada poro de mi piel.

Acercarme a tu música inmanente
siempre será el rito preservante
de la vida entre mis extremos.
Y la resistencia
ante el dolor.

Reverso 1

Callan a la gente
con un estudiado haiku
que les lee la vida.

Luego les disparan
para que vuelvan a hablar.

Trampa

Acercarse al fuego.
Destinarse unas brasas
para sentir lo pétalos de la piel
caer como
aves muertas.

Hay una mirada fija en mi cuerpo
descubierto.
Una mirada fija que taladra cada hueso,
hundiéndolo en deseo puro.

Si me quieres, entonces,
guárdame la historia
que querías contarme
antes de que todo pasara.

Así, a víscera abierta
te recibe el cuadrante
del siniestro consumado.
Quien valiente lee el interior
de la llaga,
llega a poseer la llave
de la trampa
del corazón
de la mujer.

Donde todo es una trampa,
porque ella no está desnuda,
tú no estás mirando bien.

Todo es fuego cegador,
celador,
de un solo deseo
sincronizado.

Ilikeyoualot.

La voluptuosa verdad
de la nostalgia.
Entenderse el cuerpo,
constructo de otros momentos, 
otros parásitos destruyendo
los rayos de sol.

Darlo todo,
quedarse con nada.
Darlo todo, 
quedarse 
con retazos de tu piel
entre las manos.

El perfume sempiterno
del abismo.
Encrucijada al deseo,
motor de cerrojos,
otras manos dilatando
el solitario dolor.

Darlo todo,
quedarse en llamas.
Darlo todo,
quedarse
con la mente encinta
esperando.

La visión sucinta
de tus brazos rodeando
todos los mundos. 
 
 

Afterglow.

Cerca del fuego, la violencia inclemente se convierte en ternura desmedida. La piel se contrae en el más cálido deseo de ser exterminada, de ser reducida a gritos que dejen un eco en habitaciones vacías, para cuando lleguen otro amantes, se toquen a sí mismos, y el miedo más profundo se aloje dentro de sus huesos.

Finalmente, sexo es miedo. Es compartir el miedo en un par de movimientos. El fin del miedo, el orgasmo, es volver a recordar que somos un segundo. Luego volvemos a distraernos en el mundo de sensaciones y variaciones, hasta que tenemos hambre de nuevo, hasta que tenemos miedo de nuevo, y nos dirigimos ciegos otra vez a él.

En un sacrificio al círculo seguro de nuestra cotidianidad.

Cerca del fuego, la pupila se reduce a la más mínima expresión de recelo, pero vuelve a dilatarse cuando nos damos cuenta que hemos creado un pequeño monstruo, anhelante de la gloriosa cancelación de los límites del cielo e infierno. Con todo confundido, comenzamos a perdernos entre los pocos ángeles borrachos que vienen a ver el espectáculo de sí mismos extinguiéndose.

Mientras la danza en slow-motion se inicia entre los dos, cuatro, veinte, cientos de cuerpos instalados en una cama, se vierte en espacio de segundos, toda la fuerza guardada por años, los golpes de otros, los besos de otros, los insultos, el sufrimiento inflingido por otros, forzado en nuestra garganta. Se recrea. Sale. Es el sonido del descontrol.

Finalmente, sexo es miedo. Volver al miedo a tientas, especular moldearlo a nuestro antojo. Volver a perder el rumbo. Y, fuera de él, fantasear a cada instante con volver.

Necesitamos volver a probar del cáliz de la muerte denuevo, y de nuevo, y de nuevo.



 

Mudanza

La manía tuya
de transformar todo en agua.
Traspasar los cristales
como el espíritu velado
de la conciencia en vapor.
Hay un halo de terror
entre tus pupilas.
Lo descubrí en el último éxtasis
que compartimos.
La manía tuya
de reducir el fuego
al ingenio de tus segundos.
Me reduces a un camino
impregnado de recuerdos
sin retorno.
Estás en el último espectro
del ultravioleta,
pero haz dado un paso en falso
adrede
fuera del prisma.

Las posibilidades son infinitas.
Sabes que me contoneo
fácil y rápida
cerca del sol.
La manía mía
de acercar las olas a la cama
nos tiene aquí:
platónicos y mudos,
congelados en la pantalla
del último invierno tenaz.

Traeré el azul de vuelta,
ya verás: el imperio
brillará sobre tu piel
de nuevo.

Let Go

Words strike again.
Pounding veins, wide open,
endless motorways of rush
into the heart.
Heart stops for a while,
what is one supposed to feel.
I ponder in the darkness you left me.
You strike and strike,
and the dagger you pretend to use
stuns me under the sun.
You don't know how to manage, 
do you?
You don't know 
how to pull yourself together,
do you?
You don't know how to move me,
do you?

I don't blame you,
I'm no shelter.
My watery hands slip through
my pockets,
I'm of no use to anyone.
You can cover with the rags
of my skin,
but my souls are growing far
behind a tree.
You can't have me wholesome.

Don't bring me that,
don't bring me that.
Phony the lips
I once kissed.
Cursed the days 
we desired together.
I blame my light,
I blame it!
I want you to go,
flying through my window,
turning into the air
that's suffocating my
bones!

I know you will cry.
Half my voice cries tonight, too.
But let me go,
let me sail away,
let me go,
let me fly away,
let me not to stay here
covering with my arms
what's left in nostalgia,
crowded memories,
twisted reveries
of the sad play and replay
that was us.

You don't know how to move me,
do you?
I'm already one with the pavement.
One made of stone,
one more deaf silent girl
lost in the city,
made free by the city,
one with the crowds.

Don't let the intricate workings of pain
turn you off.
I beg.

Come, spring.

A cara lavada,
a cara descubierta,
recién nacida,
enfrentaré la nueva primavera
que acecha mi ventana.

Es difícil dormir
con tantas raíces
bajo las sábanas.
Amarrándome las costillas,
las muñecas.
Así quién puede entender
las armas secretas
de las constelaciones
formándose en los sueños.

¡Quién podría entender jamás
las tierras secretas del amor
con las manos atadas!

Esta primavera de brazos libres
me encuentro sola en la danza
de las flores de almendral,
los aromos y cerezos.
Como la hermana proscrita,
saludan el paso
de mis zapatos inconclusos.
Tengo una luz
chica.
Tengo unas pocas
ideas saltarinas.
Tengo la piel inquieta
por otra piel
de promesas tiernas
y sencillas
como una sonrisa.

¿Bailará mi cuerpo?
No se ha de repetir
el canon.
Hay música gastada
que yace bajo la cama,
pero que aterra mi dormir.

Ahora, si vemos juntos
los nuevos mundos
de espontáneo formados,
quizás esta primavera
se abra con colores
inexplorados.

Quizás no dure tanto, y quizás
sea nuestra mejor estación.

Sin romper la delicadeza,
sin perder de vista las grietas,
bailemos solos,
sincronizados,
pero solos.
Que cada uno tiene su primavera.

Mis ojos están listos
para plantar las camelias necesarias
en mi jardín.

The Blue.

City will ask me
for more than my flesh and bones.
Rats sneak into my marrow.
They were asked by godly forces
to bite it, change it, build a monument
to the lost battles.

Every chime of the city church
is surrender.
Someone will forget my verses
before getting shot in the chest.

But everything is reverse.
City kills me, but brings me to life.
Rats scratch, but kiss muy skin.
Monuments are risen, then are fallen
by the ghosts of underrated poets.

City, why am I staying?
Lonely will defeat me for your design.
This plague of never-ending nights
will destroy the springs in my reveries.
Why am I staying?

The news says we bring curses.
The news says we are affliction.
We, the blue, are the crippled.

But everything is reverse.
Tomorrow, I'll be dancing
over my own grave. 

Velveteen.

Take my tiny ribs, 
build the biggest ship
to enter the void.
Then take me to eternity.

You worship the disgrace
I've fallen into,
you've made a shrine 
out of my flaws.

Make this gathering of 
bones, insides and hearts
feel like a body again.

You place the darkness
where there are blinding lights.
You unveil my very core,
creep in,
kiss, destroy and rebuild.

Now, please take me.
Where you want me, I'll be
following your fire.
My unrest fits your hands,
I know you'll caress it.

Dusk will call upon us,
so be ready
to disappear.

Be ready
to play.

(

Un acto que viola la propiedad pasada.
Un perro salivando frente 
a una pantalla de computador.
Las venas abiertas de la noche en la ciudad.
Perpetrar un nacimiento
de algo de antemano muerto.
Envolverse en sombras
con la autoridad de todos los soles.
Enterrarse cuchillos sagrados en el pecho, 
para sacar en trozos 
el alma putrefacta,
y sembrarse una nueva
bajo la luna azul.

Un hecho para liberar los lóbulos mentales.
Me veo sin ti.
Alguien deposita palabras necias
en mi garganta.
Los oídos se cierran
ante la caída próxima
del cielo que nos inventamos
drogados en fantasía
y pudor silente.

Ya es más personal.
Cerrar la piel,
beberse el tiempo.
Amancecer sentado,
ojos abiertos,
boca arácnida.
Contando
el aire.

Intacta.

St Jude

Miré a sus ojos,
mi alma pendió de esa lágrima 
aciaga.
Miré a sus ojos,
quería decirle padre,
pero el foso en mi pecho
no me dejaba cantar
ni siquiera un aleluya.

Trató de abrazar
a esta bestia inmóvil.
Trató, noté sus manos blancas
limpiándome la sangre.
Sentía cómo se iban borrando
las palabras que flotaban
allí, de días postreros,
que aún me oxidaban el gusto.

Quiero olvidar, oh, padre.
Quiero pensar que la providencia
me olvidó por ese instante
en que salté al aire viciado
y quemaba mis cabellos
con el último polvo estelar.

Con el último beso que nos dimos.

De pronto, al fin, al fin me acerqué.
Olía a cedrón y canela. 
Olía a toda memoria portada
cuando brillaba yo en las calles
y nadie nadie volteaba a mirarme.

St. Jude, escúchame, ayúdame.
He quedado varada en este pavimento
sin nada entre manos
para cuidar mis noches gélidas.
St. Jude, ¿cómo puedo
comenzar a volar cuando toda persona,
todo viviente me dice
que debo comer de la tierra
en la que me caigo todos los días?

Él me miró con un dejo de misericordia.
Con un dejo de cordero perdido.

Nosotros también
estamos perdidos,
en la eternidad rondamos
buscando la calle correcta
para retornar a casa.

Yo aún planto gardenias
esperando el paraíso.

Desde ese día 
yo misma planto gardenias,
dispuesta a pasar lo eterno
bajo el sol,
a carne viva, 
bajo la única estrella
que podrá salvarme.

X

Caíste allí, en un pueblo enajenado donde
todos viven en
silencio.

Qué pasó con los amigos, 
preguntará con los ojos un parroquiano
de ojos en exceso secos,
marcas demasiado profundas
entre los huesos.

Cualquier razón execrable
es tan válida como cualquier
reduccionismo.

La sangre corre igual por las calles
en donde nadie barre en siglos.

Pero eres un profesional en
hacer del polvo una familia.

Y bañado en sangre
dirás, esto es mío. 
Y te pondrás una corona 
de peces muertos
que nadie verá.

Porque sí, en todos lados
han fumigado cada intento
de baile ancestral,
de capturar el aura
para encender las velas
del pueblo.


¿Quieres empezar de nuevo?
Recogerás una pala,
romperás el pavimento
y harás la revolución.

Mínima revolución.

Moving jellyfish

I've been to places.
I've tied my tongue once in a blue moon.
I've been to that forbidden paradise you claim exists.

And still I have the red marks in my eyeballs,
and that warning sign round my neck.

I keep forgetting I've got a skin to care for.
I've let many hands touch my borders,
misdrawing boundaries and unveiling corners.

While you grow still
or you shrink your way down to your den.

I'll be the jellyfis glowing in the dark,
moving graciously, moving apart from you.

We're on different sides of the sea now.

It's part of feeling restlessly alive.

Lonesome Tonight

Let me miss you
as if we were two strangers
about to collide.

Open season for
reveries.
Options open,
I'm about to take off
and you're so busy
underground.

Let me miss you,
for Lord's sake!
Let's not stick together,
but let's offer our dry souls
to the summer sun.

 It's not the season
for truth and dare.
It's not as if
we're completely ourselves.
 Flocks of birs are slowly
moving out to
distant islands
we don't know.

We don't know where
to hide.
Let me miss you,
as I run out of balladries
and grow colder
darker
inside.
 

Hostages.

El aire nos lastima los recuerdos.
Es un ruido tras otro,
nuestras voces nos perturban
en medio de la vigilia.
Prendes una vela a mis sueños 
en tormento.
Prendo hielo a la música.
Prefiero el sordo murmullo
de las vidas aparte,
que rogar un día más
por calor.

Tienes la mirada en ciernes.
Tengo lo pechos caídos,
la espalda en rasguños,
querías treparme y meterte en mi cabeza
mientras soñaba con algún otro
mundo sin tu cuerpo.

Caí entonces 
al otro lado de la muralla.
Pensé entonces 
que ya era hora de descamar
mi tiempo.

Pensé entonces
en la puerta
que siempre quedó abierta
tras mi cabeza,
que no encontraste,
no es tu culpa,
que no encontraste,
no es mi culpa,
que encontré yo ahora,
y que me escapo,
a tropezones,
me escapo.

Exchange

Me guía una partitura.
Cargo el músculo vital
del impulso que tomará
mi último aliento.

Será como el comienzo del fin
de la obertura del cierre
del epílogo.

Adentrarse donde
una se va a perder,
entornar los ojos como las niñas.
Apagarse de a poco,
el útero supurando amor ahorrado.

Dejar ir,
dejar ser,
dejar entrar.

Y comienza la sinfonía
del cuentatrás.
Siempre dolor intenso
derramándose en las sábanas.

Los dientes castañean,
la belleza de lo sublime,
lo sublime de la belleza
es verla danzar 
en el borde de la muerte.

El amor pulsa,
el amor punza.
Dejar ver,
dejar la grieta
reinar.

Hasta que el último aliento
quede engrapado al alma
del último hombre.

Vivirá para contarlo.

Beautiful Mess

Al final es todo un plan subterfugio
de desconexión.
Destruir el templo, 
verse la piel quemada
por la indefensión.

Maldigo mi género.
Maldigo los días en que
nos hicimos el amor
entre los espejos.

Mis ojos en sangre
son la advertencia.
Mi danza en sordina,
el saludo a la tumba.

Sí, al final
todo es un plan para 
que tus sesos queden colgando
sobre mi almohada.

Ya nunca podrán descansar
tus manos.
Habitarán en la familiaridad
de la masacre.

Somos sin límite,
las mujeres.
Somos el paisaje de sombras
donde se arma la música
más secreta.

Come, get it.
Come, get it.
 

Shortcut.

Las luces se despedazan a sí mismas,
derrochan sangre negra.
Dejándose ir, cada persona
se saca el rostro en señal
de eterna sumisión.
Es un buen día para que los planetas
se alineen, dicen
por televisión y radio.
Pero es entonces cuando se desata
la guerra interplanetaria.

Algunos comienzan a sacarse los ojos.
Cualquier contacto físico
es una amenaza a la órbita personal.

La constante repetitición 
de las sirenas 
hace que se extigan los últimos insectos.
Las últimas luciérnagas de las carreteras
van a morir a los antiguos portales
donde la gente solía rezar.
Solíamos amar donde
la extrañeza nacía, 
solíamos batallar 
entregando la propia sangre.

Otros sangran hoy. 
Algunos prefieren que su sangre
se les estanque en el pecho
antes de regar los campos
para resucitar ancestros.

Las luces se despedazan a sí mismas,
pero nadie vio nada,
todo les rebota por la piel.
La sangre negra escurre por los últimos pueblos,
inundando las últimas iglesias en pie.

Los últimos verán grandes cosas.
Los últimos verán la última luz
congelarse y perderse
en el vacío.

 

 
 

Who are we.

My body a tapestry
fingertip patterns
with your signature
all over.

My brain a canvas
music-filled
sound bound
with your own
codes.

Is there a limit 
to my love?

Was there anything
there to be destroyed?

Our own carelesness
carved our days

so now there's

An incomplete tapestry, 
an unfinished canvas.

Who are we to blame 
the winter.

Who are we.

Trans

Haré poesía desde las cabezas
desmembradas de quienes me hicieron perecer
con mis propio huesos rotos
huecos sin médula
me golpeaban como campana ritual
como látigo arrítmico.

Los haré poesía
bajo los escombros
de otro día en nubarrones.

Los haré poesía
con las uñas sangrantes.
Aunque me hayan arrancado
una costilla sin permiso,
los haré poesía.

Que me hayan arrancado las cuerdas vocales, no importa la sedición del acto aún impune,
mi pies se mueven en dirección al sol ausente y huelen su sangre en polvorosa, quizás
hayan arrancado mis cuerdas vocales, pero aún puedo hacer su voz mi voz,
las fosas musicales abiertas entonando una sinfonía solo para mi placer.

Y haré esa sinfonía poesía,
su cuerdas serán las cuerdas
de muertos anteriores
que se levantan plenos de ira,
aura,
edemas,
hecatombes,
rabia.

Allí donde nace la poesía
yace nuestra salvación
sin mayúscula.