Primeras 200

La jaula era lo suficientemente firme y discreta. Discreción, pensó, mientras su mirada se detenía en la pelada colosal del dependiente de la caja del correo. El tipo pesó de pronto la encomienda, firme aquí, firme allá, en la radio avisaban de un programa que analizaba de las infinitas bondades de los injertos de microchips en el cerebro, habilidades sobrehumanas, eficiencia, ¿usted cree en la eficiencia? Sí, mire. 

Había una foto del señor pelado como empleado del mes, y del anterior, y del anterior, y del anterior. 

NO SE PUEDE VIVIR ASÍ, pensó ella. 

Ya casi estamos, por el papel se asomaba un pequeño tentáculo que la hizo temblar de emoción, así son las cosas, así está la vida, pensó ella, no tendré hijos, nadie sabrá lo que pasa por mi cabeza jamás. Son tres mil ochocientos ochenta pesos, señorita. Qué chucha, desde cuándo está tan caro el correo. ¿Le puedo quedar debiendo veinte pesos? Bien, total qué es la plata, qué es la plata cuando todos volaremos en pedazos igual, algún día, el alguna vuelta solar. La canciones en la radio te lo recuerdan a cada rato. 

 La sonrisa cordial, la jaula en la mano. La vibración de esos tentáculos llamándola madre. El momento estaba cerca. El centro comercial ebullía de gente miserable, babeante y pegajosa, asqueada de sus propias emociones. Dejó la jaula allí. Se alejó unos pasos, en puntillas, como si alguien la fuera a pillas, en puntillas como las hermosas bailarinas de otros siglos que había admirado desde chica. El pulpo se había comido a quince personas ya, comenzaba a medir unos tres metros ya, sus tentáculos inicialmente de veinte centímetros ya eran de 5 metros. Se había metido a Falabella, había descubierto que los vendedores de multitienda eran una pieza deliciosa. 

Ella miró satisfecha. El primer centro comercial destruido. Seguiría el comando central. Faltaba menos.